Paradis de l’attente

Degas

 

J’atteindrai les Paradis de l’attente, les plages de sable mauve sous le ciel gris.

Devant la grotte de la naïade, huit ans j’avais attendu que la mer me rende à la vie. Huit années à scruter l’horizon, à jouer des reflets pâles sur l’écume. Huit années, une paille d’éternité, sans dormir, ni manger, ni cesser de scruter l’horizon dans l’attente d‘un retour. Une visite manquée. Les paradis de l’attente ne se trouvaient pas dans le jeu des vagues, ni dans la brise qui porte les dieux comme des poissons volants, au ras des flots.

Les Paradis de l’attente.

Non plus que dans le blanc si pur de la neige boréale, crevassée de rocs noirs. Non plus que dans l’obscurité sous-marine des grands abysses. Ni dans la rougeur dépressive de l’intérieur des pensées. Les paradis de l’attente. Une pierre en équilibre, les quelques minutes avant l’explosion du volcan, quelques secondes qui succèdent, encore conscient, à la dévoration par le nuage de braises. Les quelques dizaines d’années d’une vie passée à crever doucement dans son fauteuil devant les écrans qui clignottent, en parodiant son existence, en se demandant toujours ce qui vient après.

Non plus que dans le moment toujours revenu des fleurs de prunus qui éclosent toujours les premières. Tous les ans identiques, non pas répétées, mais presque immuables.

Je me tresserai une couronne d’osier, j’y placerai quelques morceaux de bois flotté, gris et légers comme une plume et je rejoindrai les paradis de l’attenteoù l’on ne se préoccupe plus de ce qui viendra – Quelle importance ?

Toucher à l’éternité.

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